ELLO

RETRATOS DE UNA DAMA

O la historia de cómo nos ven y cómo son los retratistas. 

El primer artista es un león, un león que se cree cobarde y que busca el camino de las baldosas amarillas para que algún mago (aunque sus preferencias sean las magas) le devuelva la valentía que creyó perder hace tiempo. En su viaje hace garabatos en los apuntes, en las mesas, o en la espalda de los compañeros. Crea continuamente y se destruye cuando le place, porque le gusta vivir. Escribe, recita y a veces parece viejo de siglos. Pero otras,  muchas otras, vuelve a ser un niño, y eso es algo que busca junto con su valentía: recuperar al niño que hay en él y que cree perdido. Vive en la tierra de Oz, pero querría estar en Nunca Jamás y ser Peter Pan, o Robin Hood.  Es acuario, y eso le hace especial.

La segunda artista es una margarita. Es mujer y cree en las mujeres y en que algún día la sociedad será igualitaria. Y lucha por ello, día a día, escalón a escalón. Duda continuamente, de su superyo, de su ello y de su yo. Pero convive con ello y equilibra la balanza cuando las fuerzas se lo permiten. Vuelve a ser una niña cuando la situación lo requiere, que en el mundo en el que estamos, es a diario.

 El tercer artista es un tucán y lleva un alma de dibujante dentro, pero lo deja morir poco a poco. Reproduce la realidad, dándole matices suyos, con sus luces y sus sombras. Dibuja manos que se entrelazan buscando el lápiz perfecto. Está lejos, y no en la distancia, pero la vida volverá a unir lo separado. O eso espera la retratada. Sueña con ser libre, pero siempre hay algo que le ata,y por ello, deja de ser niño día a día.
















 La cuarta artista es una mezcla indescriptible de cosas...si tuviera que ser animal, sería Roco, si tuviera que ser planta, sería un cactus lleno de flores, si tuviera que ser viento, sería huracán, si tuviera que ser astro, sería estrella.
 Alguien que llena el lugar en el que está, no por su tamaño, sino por su propio ser. Reina de las fiestas, la risa y el absurdo.Intensamente amiga de sus amigos y potencial detractora de sus enemigos, y ambos, en un campo y en otro, lo son para siempre. Ríe y llora como nadie. Y dice la verdad como pocos. Parece no sentir ni tener complejos,  y eso la hace más libre que nadie. Vuelve a ser niña cuando recuerda, cuenta y monologuea, que lo hace constantemente con una gracia innata que puede sacar chiste de la situación más terrible.








Y el último, y por ello más especial, en todos los sentidos, es Sensi. Mezcla de todos los anteriores y singular como ninguno de ellos. Sueña con ser bebé, con revivir una infancia difícil y llena de soledad. Y lo consigue, pese a sus cincuenta y muchos. Artista con mayúsculas, a veces potenciado y otras reducido. Capaz de hacer volar objetos en el aire y retratarlos. También quiere ser mariposa, como sus besos si es que algún incauto deja que se los de. Capaz de retratar lo profundo de alguien sin conocerlo apenas. Con amplia sonrisa de pocos dientes que ilumina.

Y la mezcla de todo lo retratado soy yo.

PD: mi caótica ana se olvidó de alguien importante...mis excusas, aunque no las tenga:

La sexta artista es niña de mis ojos... y llegó dando luz a un momento de cierta oscuridad. Llena de frescura, naturalidad y ganas de vivir hizo más fácil su camino y el mio. Y eso no se me olvidará nunca. 

Cada día que pasa parece que va olvidando la niña que lleva dentro, y se aferra a problemas de mayores como a un clavo ardiendo. Parece entrar en un bucle de desastres, cuando la solución es mucho más sencilla de lo que parece. Pero no le gustan las cosas fáciles, al menos ahora no. Se que encontrará el camino perdido, y volverá a ser aquella Campanilla que ayudó a los niños perdidos. Lo sé porque confío en ella, es mi orgullo.

5 de junio. 115º aniversario del nacimiento de Federico García Lorca.

Cuando hablamos de arte muchas veces hablamos de genio. Las letras, a mi juicio, son un arte. Se nota, las disfruto, las creo o me crean.

Si hablamos de letras y genios, saldrá a relucir el nombre de Lorca. Es necesario, es un homenaje. Hablar de Lorca es hablar de tres constantes vitales: amor, vida y muerte. Entrelazadas las tres como el fino hilo que tejen las parcas. Hablar de Lorca es hablar de una muerte injusta, tan injusto como considerar que su trascendencia no hubiera sido la misma sin este hecho, antes o después se hubiera reconocido al genio, si bien es cierto que, en este país, los homenajes casi siempre son póstumos.

Por otra parte, hablar de llantos a la muerte es hablar de Miguel Hernández y sus tres heridas perpetuas, las mismas que Lorca. 

Poeta olvidado por los cercanos a su generación, en especial por Lorca y Alberti,... delirios de grandeza y miedo a que alguien haga sombra, especialmente un pastor de cabras,supongo. José Saramago lo dijo bien claro en su discurso en la clausura del II Congreso Internacional Miguel Hernandez "El talento del genio no da derecho a menospreciar a los demás, y eso no se lo perdono a Lorca". Algún paralelismo más completa y cierra el círculo. la muerte de Miguel fue tan injusta como la de Lorca. Si no puede matar la idea, mata al pensador.

Por ello, para recordar el día de hoy, aúno a mis dos ojitos derechos de la Generación del 27 ( saltándome a la torera eso de que Hernandez pertenece a la del 36, porque no me lo creo) y dejando aqui la elegía que el pastor le escribe al genio. De genio a genio.

Atraviesa la muerte con herrumbrosas lanzas,

y en traje de cañón, las parameras
donde cultiva el hombre raíces y esperanzas,
y llueve sal, y esparce calaveras.

Verdura de las eras,
¿qué tiempo prevalece la alegría?
El sol pudre la sangre, la cubre de asechanzas
y hace brotar la sombra más sombría.

El dolor y su manto
vienen una vez más a nuestro encuentro.
Y una vez más al callejón del llanto
lluviosamente entro.

Siempre me veo dentro
de esta sombra de acíbar revocada,

amasada con ojos y bordones,
que un candil de agonía tiene puesto a la entrada
y un rabioso collar de corazones.

Llorar dentro de un pozo,
en la misma raíz desconsolada
del agua, del sollozo,
del corazón quisiera:
donde nadie me viera la voz ni la mirada,
ni restos de mis lágrimas me viera.

Entro despacio, se me cae la frente
despacio, el corazón se me desgarra
despacio, y despaciosa y negramente
vuelvo a llorar al pie de una guitarra.

Entre todos los muertos de elegía,
sin olvidar el eco de ninguno,
por haber resonado más en el alma mía,
la mano de mi llanto escoge uno.

Federico García
hasta ayer se llamó: polvo se llama.
Ayer tuvo un espacio bajo el día
que hoy el hoyo le da bajo la grama.

¡Tanto fue! ¡Tanto fuiste y ya no eres!
Tu agitada alegría,
que agitaba columnas y alfileres,
de tus dientes arrancas y sacudes,
y ya te pones triste, y sólo quieres
ya el paraíso de los ataúdes.

Vestido de esqueleto,
durmiéndote de plomo,
de indiferencia armado y de respeto,
te veo entre tus cejas si me asomo.

Se ha llevado tu vida de palomo,
que ceñía de espuma
y de arrullos el cielo y las ventanas,
como un raudal de pluma
el viento que se lleva las semanas.

Primo de las manzanas,
no podrá con tu savia la carcoma,
no podrá con tu muerte la lengua del gusano,
y para dar salud fiera a su poma
elegirá tus huesos el manzano.

Cegado el manantial de tu saliva,
hijo de la paloma,
nieto del ruiseñor y de la oliva:
serás, mientras la tierra vaya y vuelva,
esposo siempre de la siempreviva,
estiércol padre de la madreselva.

¡Qué sencilla es la muerte: qué sencilla,
pero qué injustamente arrebatada!
No sabe andar despacio, y acuchilla
cuando menos se espera su turbia cuchillada.

Tú, el más firme edificio, destruido,
tú, el gavilán más alto, desplomado,
tú, el más grande rugido,
callado, y más callado, y más callado.

Caiga tu alegre sangre de granado,
como un derrumbamiento de martillos feroces,
sobre quien te detuvo mortalmente.
Salivazos y hoces
caigan sobre la mancha de su frente.

Muere un poeta y la creación se siente
herida y moribunda en las entrañas.
Un cósmico temblor de escalofríos
mueve temiblemente las montañas,
un resplandor de muerte la matriz de los ríos.

Oigo pueblos de ayes y valles de lamentos,
veo un bosque de ojos nunca enjutos,
avenidas de lágrimas y mantos:
y en torbellinos de hojas y de vientos,
lutos tras otros lutos y otros lutos,
llantos tras otros llantos y otros llantos.

No aventarán, no arrastrarán tus huesos,
volcán de arrope, trueno de panales,
poeta entretejido, dulce, amargo,
que el calor de los besos
sentiste, entre dos largas hileras de puñales,
largo amor, muerte larga, fuego largo.

Por hacer a tu muerte compañía,
vienen poblando todos los rincones
del cielo y de la tierra bandadas de armonía,
relámpagos de azules vibraciones.
Crótalos granizados a montones,
batallones de flautas, panderos y gitanos,
ráfagas de abejorros y violines,
tormentas de guitarras y pianos,
irrupciones de trompas y clarines.

Pero el silencio puede más que tanto instrumento.

Silencioso, desierto, polvoriento
que la muerte desierta,
parece que tu lengua, que tu aliento,
los ha cerrado el golpe de una puerta.

Como si paseara con tu sombra,
paseo con la mía
por una tierra que el silencio alfombra,
que el ciprés apetece más sombría.

Rodea mi garganta tu agonía
como un hierro de horca
y pruebo una bebida funeraria.
Tú sabes, Federico García Lorca,
que soy de los que gozan una muerte diaria.

En "Viento del Pueblo". Miguel Hernández. 1937

Lo que me gusta de hel-arte.

Lo que me gusta es que pueda interactuar con él, que tenga múltiples perspectivas, que desencadene palabras, recuerdos, historias, que juegue el sólo y te busque como compañero, que te sorprenda, que te asuste, que te indigne, que te haga abrir los ojos como platos, que sea una excusa para hacer un viaje, que se transforme.

"Es en verdad curioso como la memoria es el ultimo superviviente del naufragio de nuestra existencia, cómo el pasado destila estalactitas en el vacío de nuestra ejecutoria, cómo la empalizada de nuestras certezas se debate ante la leve brisa de nuestra nostalgia. Nací en una época que a posteriori juzgo triste. Pero no voy a hacer historia: es posible que toda la niñez sea amarga. El transcurso de las hora era mi lacónico compañero de juegos y cada noche traía aparejada una triste despedida.. De aquella etapa recuerdo que arrojaba con alegría el tiempo por la borda, en la esperanza de que el globo alzara el vuelo y me llevara a un futuro mejor. Loco anhelo, pues siempre seremos lo que ya fuimos".

El misterio de la cripta embrujada

Eduardo Mendoza

Al aniversario de tu muerte, 55 años después.

"Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros 

cantando;

y se quedará mi huerto, con su verde árbol,

y con su pozo blanco.

Todas la tardes, el cielo será azul y

 plácido;

y tocarán, como esta tarde están tocando,

las campanas del campanario.


Se morirán aquellos que me amaron;

y el pueblo se hará nuevo cada año;

y en el rincón aquel de mi huerto florido y

 encalado,

mi espíritu errará, nostálgico…

Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin 

árbol

verde, sin pozo blanco,

sin cielo azul y plácido

…
Y se quedarán los pájaros cantando."





Transforma los espacios

Busca huecos, libera espacios, crea el mundo en el que te gustaría vivir. 



Rompe corazones, mentes cerradas y normas innecesarias.

Se libre.

DÍAS DE LUTO

El mundo necesita mentes lúcidas que muevan el mundo. Mentes expertas que hablen claro, que aboguen por la humanidad. Mentes comprometidas que, independientemente de su edad, confíen y luchen por el cambio.

Que su vida sea ejemplo.

Arte DE y EN la calle y sobre el Papel

¿Qué es lo verdaderamente importante?,
busco en mi interior la respuesta,
y me es tan difícil de encontrar.

Falsas ideas invaden mi mente,
acostumbrada a enmascarar lo que no entiende,
aturdida en un mundo de irreales ilusiones,
donde la vanidad, el miedo, la riqueza,
la violencia, el odio, la indiferencia,
se convierten en adorados héroes,
¡no me extraña que exista tanta confusión,
tanta lejanía de todo, tanta desilusión!.

Me preguntas cómo se puede ser feliz,
cómo entre tanta mentira puede uno convivir,
cada cual es quien se tiene que responder,
aunque para mí, aquí, ahora y para siempre:

Queda prohibido llorar sin aprender,
levantarme un día sin saber qué hacer,
tener miedo a mis recuerdos,
sentirme sólo alguna vez.

Queda prohibido no sonreír a los problemas,
no luchar por lo que quiero,
abandonarlo todo por tener miedo,
no convertir en realidad mis sueños.

Queda prohibido no demostrarte mi amor,
hacer que pagues mis dudas y mi mal humor,
inventarme cosas que nunca ocurrieron,
recordarte sólo cuando no te tengo.

Queda prohibido dejar a mis amigos,
no intentar comprender lo que vivimos,
llamarles sólo cuando los necesito,
no ver que también nosotros somos distintos.

Queda prohibido no ser yo ante la gente,
fingir ante las personas que no me importan,
hacerme el gracioso con tal de que me recuerden,
olvidar a todos aquellos que me quieren.

Queda prohibido no hacer las cosas por mí mismo,
no creer en mi dios y hallar mi destino,
tener miedo a la vida y a sus castigos,
no vivir cada día como si fuera un último suspiro.

Queda prohibido echarte de menos sin alegrarme,
odiar los momentos que me hicieron quererte,
todo porque nuestros caminos han dejado de abrazarse,
olvidar nuestro pasado y pagarlo con nuestro presente.

Queda prohibido no intentar comprender a las personas,
pensar que sus vidas valen más que la mía,
no saber que cada uno tiene su camino y su dicha,
sentir que con su falta el mundo se termina.

Queda prohibido no crear mi historia,
dejar de dar las gracias a mi familia por mi vida,
no tener un momento para la gente que me necesita,
no comprender que lo que la vida nos da, también nos lo quita.

Eduardo Cuervo Barrero (que no Neruda)

Autor: Carlos González Esteban en nuestro viaje de novios. Londres, cerca del Soho. (2011)

Una posible respuesta a la pregunta 

¿Por qué me encantaría ser de otro planeta?

Hace unos años, paseando por la encantadora cuidad en la que vivo, me encontré con esta maravilla publicitaria:

Cuidadito, que la campaña tiene muchas más perlas, como por ejemplo "No existe el amor a primera charla". Si sus creadores buscaban un reacción en el público, conmigo lo consiguieron, y con creces. Hay un supermercado cerca de la dichosa tienda y estuve a punto de comprar tres docenas de huevos y reventarlos contra el escaparate. Después, tras unos minutos releyendo el cartelito y confiando en eso que llamamos "ser humano", traté de buscar la explicación a tal frase...tenía que tener truco (o eso esperaba). Como no lo encontré, el ser radical que llevo dentro, y que como sigan así las cosas terminará saliendo, quiso prenderle fuego al local. Calmé mis ansias vengadoras a base de refunfuños en voz alta mientras seguían andando sin saber muy bien hacia dónde, tal había sido el trastorno que me había causado leer esa frase.

Indignada, esa es la palabra. 

Ojiplática, que dirían al otro lado del charco. 

Asustada, al ver como la gente se paraba ante el escaparate y se moría de risa, sin tener ni idea de que estaban insultándoles a la cara. 

Y he aquí mis conclusiones:

Punto número uno: los sueños no los gobierna ni el mismísimo Anthony Blake, ya lo dijo Freud.

Punto número dos: los que enamoran a las niñas no son los chicos con pecho-palomo y ceja más depilada que ellas, sino ese que te hace reir, el que tiene algo que contar, ese que llena los silencios con su presencia. Y creo que lo que busca el ser humano, y es inherente a él, es un compañero, no un sueño calenturiento.

Punto número tres: La belleza es, no solamente efímera, sino también subjetiva. Para gustos los colores. La belleza, aunque sea a base de dinero, puede modificarse, la estupidez, en cambio, es una carga que pesará sobre la espalda de quien la posea durante toda su vida, y no hay operación posible. Bueno, sí, una lobotomía, pero las consecuencias, pueden ser nefastas.

Punto número cuatro: Walt Disney estará revolviéndose en su tumba al ver que todo su esfuerzo realizado en sus películas en las que dejaba bien claro que la belleza está en el interior, no ha servido para nada. 

Punto número cinco: Hace un año descubrí que hay personas que para aumentar su autoestima tienen que lesionar la de aquellos que les rodean. Con esto de la belleza es lo mismo: "yo soy más guapo si tengo al lado a alguien feo". Y más si a ese feo le mino la moral dejándole bien claro que ni el arma que tienen (y que la sociedad les ha obligado a utilizar ante la primacía de la estética) no sirve absolutamente para nada.

Punto número seis: La sociedad ha llegado a un punto (de no retorno parece) en el que sólo triunfan los guapos, los ricos, los que cumplen con el canon y las medidas (desmedidas e irreales). Y eso, es una barbaridad. Saliendo del ejemplo de las relaciones interpersonales que se dan en una noche de fiesta, que es a lo que se viene a referir el eslogan, voy a otro de la vida cotidiana. Sin ir más lejos, una entrevista de trabajo (aunque cada día eso sea menos frecuente).

Tienes que ir disfrazado de alguien que no eres para que simplemente accedan a hacerte unas preguntas. Somos fachada o nos han hecho creer que lo somos. Y nosotros, pobres ignorantes, hemos pasado por el aro dando un 

salto con dos tirabuzones y mortal y medio. 

Y seguimos alimentando ese monstruo que nos devorará como Saturno lo hizo con su hijo.

Saturno devorando a su hijo. (1823) Francisco de Goya
Museo del Prado

 Y cuando nos demos cuenta que es demasiado tarde,cuando veamos claro que hemos dejado de ser PERSONAS para ser maniquíes de centro comercial, nos llevaremos las manos a la cabeza y nos acordaremos de ese que le dijo a los publicistas guapos y estéticos a realidad a la que si que nos deberíamos ceñir.

¿Todo esto son reflexiones de una loca?? Puede, pero de una loca que tiene bien claro que la especie humana está abocada al más absoluto fracaso y que quiere pertenecer al mundo del graffitero que revienta carteles como ese.

Nunca había pisado un desierto así, tan árido, tan infinito, tan desolado...

y nunca había mirado a unos ojos tan vivos, tan niños... 

Llegué con mis aperos de mi mundo, gafas de sol, zapatillas 24 horas, 

un móvil de ultima generación y por supuesto mi reloj...

era incapaz de vivir sin él...
marcaba mi vida,desde las 8 al despertar hasta las 3 al dormir... 

las primeras palabras que recibí en un español algo rudimentario
 me dijeron que me lo quitara, 

que allí el tiempo no pasa, y la razón era simple...
ellos eran los dueños del tiempo...

Me viene Dalí a la cabeza y su Persistencia de la Memoria, y veo esos relojes escurriéndose como si fueran de mantequilla, y reflexiono sobre mi tiempo, y descubro que no lo tengo, y que nunca había tenido esa sensación tan presente como este año. Podrá ser falta de organización y que con presión se trabaja mejor (la Ley del Grejo, lo llaman algunos), pero algunas veces tengo una soga al cuello formada por horas, minutos y segundos.

Y estos tres componentes me faltan para poder saciar la curiosidad de las pequeñas cosas que me motivan del "cole". Ver a la Carmen de Bizet, leerme todos los cuentos de Rodari (no sólo los obligatorios) o entender un poco más a los números pares. Tampoco encuentro tiempo para dar un paseo entre semana, comprarme unas zapatillas para no tener los pies mojados, leer a Kafka, que lleva mucho tiempo cogiendo polvo en la estantería, tomarme una caña y hacer unas risas como medio de mantener la amistad.

Y esto ocurre porque no le damos prioridad a lo prioritario, y la explicación es sencilla...no somos dueños del tiempo, sino que el tiempo es nuestro dueño, y además, los demás nos ayudan a mantener esa ley innata occidental.

Por eso querría volver a Egipto ( o a Marruecos), a sentarme en la calle con un té viendo el tiempo y la vida pasar, a descubrir ojos limpios, limpios y libres, porque no están atados al reloj.

Y para que veáis lo maravillo del tiempo en otra parte os dejo un vídeo de Jabuba Films (http://www.jabubafilms.es/ ) , una productora independiente que espero se haga con el mundo, porque hacen cosas, cosas de verdad, con pasión por su trabajo.

Se trata de un corto (aperitivo de un documental) auspiciado bajo el Proyecto de cooperación de la Orquesta de Cámara de Siero en el que muestran como la música hermana culturas, y cuantos nos falta por aprender de los dueños del tiempo.  a ver que les parece.

http://vimeo.com/58316119

Y me vuelvo a caer desde mí mismo  

al vacío,  

a la nada.   

¡Qué pirueta! 

          ¿Desciendo o vuelo?  

    No lo sé.

   

     Recibo el golpe de rigor, y me incorporo.  

     Me toco para ver si hubo gran daño,

       mas no me encuentro.

     Mi cuerpo ¿dónde está?

     Me duele sólo el alma.

     Nada grave.

Ángel González  

Caída (en Nada Grave. Visor libros)

"El Coloso". Museo Del Prado. Madrid. En la actualidad su autoría sigue siendo discutida,
 situando las hipótesis entre  Francisco de Goya y Asensio de Juliá.
Fuente:http://www.revistadearte.com/2009/01/26/el-museo-del-prado-publica-las-conclusiones-sobre-la-autoria-de-el-coloso/

En ocasiones nos sucede como a "El Coloso", que no sabemos quienes somos, y mucho menos a quienes pertenecemos. 

¿Seremos de Goya o seremos de su discípulo, Asensio Juliá?.

En otras ocasiones el mundo es demasiado pequeño para nosotros, y nos sentimos gigantes en un lugar al que no pertenecemos, en el que no tenemos cabida. 

Y otras muchas, hacemos tan nuestra la radiografía que los demás hacen de nosotros, que la admitimos como tal, aunque en el fondo, en nuestros inicios, no seamos así como nos ven. 

Eso le pasa a "El Coloso", que, a veces, no sabe quién es, que nació mirando al frente, cambió y dio la espalda y, como el ser humano, fue girando, modificando y evolucionando su postura hasta convertirse en un luchador, preparado para el siguiente golpe.